Traigo cargando conmigo
Dos historias:
La que pude haber sido
Y la que soy.
La que leo por las noches
Que ya está escrita;
Y la que llevo en notas
Que voy tomando por el camino;
La que dicta mi niño
Cada dia.
La que impulsa mi joven impaciente
Que no sabe rendirse,
Que nunca se ha cansado
Ni ha dejado de andar
Con el fuego creciente de su entraña,
Reclamando a mi viejo que lo escuche.
La promesa pendiente de cumplirse
Y el tiempo que se escapa
En granos de arena.
Hasta el último instante,
Hasta el minuto extremo,
Cuando caiga la noche,
En un solo renglón
Podré escribir
Lo que tomó una vida
Sin decirse;
Lo que lleva una vida
Sin hacerse.
Las promesas fallidas,
Los pendientes,
Los corazones rotos por el camino;
Lo que pagaron otros
Con su dolor,
Con su tristeza,
Con su desencanto.
Lo que lleva esperando desde siempre,
Lo que pudo haber sido,
Lo que debí haber sido…
Lo que soy
Tan distinto…
Pero mientras lo pienso,
Mientras miro hacia atrás,
Este camino siempre se bifurca
Y yo sigo cargando dos historias:
La que pudo haber sido
Y la que soy,
La que aún puede ser,
La que al ser, sigue siendo
Palabra por nacer…
Y que vengo alentando
Porque siempre es posible.
La que viene gestándose de ayer,
Y que puedo cambiar
Mientras en mí
Quede algo por decir,
Y me habiten más sueños que recuerdos.
_________________________
Stahringen am Bodensee, Chinameca
Baden Wurttemberg, Alemania
Verano de 2020
Para Rosamary y Renato en su aniversario.
DE “EL MORO” A OJUELA
“El tiempo es el mejor antologista, o el único, tal vez”. –Jorge Luis Borges
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