Desde donde habitaba el miedo…
Desde donde habitaba el miedo
Hasta el oasis que protege y cubre
Por el desierto de nuestro Norte,
Vencedor de sequias con voz de trueno/
Viene el rarámuri francés que alguna vez,
Entre los sueños de todos sus mayores
Llegó a las tierras que cultiva y ama.
_____
Estallido de luz
Por el dolor intenso de una pierna rota/
Los dos que fueron
Y que siguen niños,
Se funden con las emociones que transitan
Entre los pasajeros que se despiden
En la terminal de camiones de Chihuahua.
__________
Iba a encontrar al hijo que se hacía hombre
muy más allá del rio de los regresos
donde comienza el frio de los olvidos.
___________
Por el largo camino
Que empezó “ayer”,
El improbable encuentro entre raíces
que cruzaron el mar hace largo tiempo.
___________
El remoto testigo en blanco y negro
De sus afectos que han durado tanto
Acompaña los días de la esperanza
Colgado en la pared de la cocina.
_________
En la misma trinchera
De la misma batalla
Con la fe puesta siempre en el regreso
Celebrando con sueños el futuro.
____________
Afición de pendencia que no ceja/
Ternura inocultable
Que pretende evadirse con las bromas
Entre el “canta y no llores”,
Por las canciones de la nogalera.
_____________
El tarahumara que llego de Francia
Beligerante y bueno
Tiene en el alma, sangre de Camarón.
_______________
Sangre de Camarón que lo arraigó
Por siempre y para siempre
En el suelo sagrado/
Abonado por hombres y mujeres
Inmunes al cansancio y a la sed.
___________________
Hombres que prestos a pesar del miedo/
Entre Puebla y Veracruz
Una mañana de hace mucho tiempo
Se jugaron la vida amaneciendo
por los destellos del Segundo Imperio.
____________
En camarón;
Donde Mexico y Francia se fundieron
En el abrazo sagrado de la muerte
De sus hijos valientes,
Seguros que servían a sus dos patrias
Que ahí se hicieron una
Y una suerte.
_____________
Ya sea entre los camiones en Chihuahua
Todas las despedidas se reflejan
Detenidas por siempre en las pinceladas
De aquel mural que observa a los pasajeros
Que observa a los viajantes
En los lejanos andenes de París.
_____________
Ya se acerca septiembre nuevamente
Y viene por el mar el cargamento
Que nos trae los sabores de mi patria,
Con chiles de árbol y con salsa verde,
Con tequila y sotol para las penas;
Para la pena de las lejanías.
____________
Y en el veliz
Con las telas hiladas por las manos de México,
María de Guadalupe
y la bandera.
_____________________________
- Camarón. Pueblo ubicado entre Veracruz y Puebla, donde el 30 de abril de 1863 tuvo lugar un enfrentamiento entre la guerrilla mexicana al mando de Francisco de Paula Millán, y un destacamento de la Legión Extranjera Francesa comandado por el Capitán Jean Danjou.
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La presencia de lo femenino en la casa bien puede representar una doble cara, como la ha descrito Carlos Fuentes en su novela corta Aura, o Julio Cortázar en “Casa tomada”. Esa fuerza asociada a los aposentos y que llega a controlar los destinos de quien los habita o los visita, en función del poder de la figura femenina, eje en torno al cual todo ese universo doméstico gira. Amparo Dávila en su cuento “El huésped” narra el poder que llega a tener la mujer dentro de la casa, en las habitaciones, los corredores y en el jardín exterior. Por otro lado, su menos conocido cuento “La señorita Julia” nos presenta la fractura de ese mundo narrativo en el que una mujer de mediados del siglo pasado alcanzaba a forjarse un universo propio, cómodo y enriquecedor, dentro de las cuatro paredes del hogar. Universo que para la protagonista de este cuento provoca un conflicto a partir de la presencia de lo que ella percibe como criaturas extrañas que le roban la calma. Una situación de terror que no se atreve a compartir ni con su propia familia, temerosa de qué irán a pensar de ella, amante del orden dentro del hogar.
La casa viene a ser la representación de nosotros mismos que llevamos por el mundo. Nos significa historia familiar, desarrollo de nuestras primeras emociones y espacio de los descubrimientos que nos llevaron a decidir nuestro destino. En algún momento es una tonada, un olor o la vista de algo, lo que nos remite hasta aquellos tiempos que llevamos archivados entre dos sinapsis neuronales, y que por magia o por milagro, se conectan para transportarnos y volver a vivir.
Si tenemos el tiempo y la paciencia de hacer listas, como sugiere Gonzalo Celorio, comencemos a escribir en una libreta los recuerdos más cálidos de nuestros primeros años. Momentos, celebraciones, epifanías…Hagamos listas de las experiencias que han influido en lo que somos, ya sea de forma positiva o negativa. Tengamos a la mano esa libreta con nuestras listas que, con el tiempo, lejos de agotarse irán aumentando. Más adelante hagamos una segunda parte, las listas de lo que les hemos dado o dejado de dar a nuestros hijos. Los momentos mágicos que hemos compartido con ellos; los juegos y las experiencias; los cantos y los cuentos. Una tarde cualquiera invitémoslos a platicar qué recuerdos tienen, ampliemos con detalles que quizá ellos no tengan muy presentes, y comencemos a aquilatar cuánto les hemos dado y cuánto nos falta por entregarles de nuestro tiempo y nuestras propias historias. Nunca es tarde para comenzar a crear memorias compartidas; espacios mágicos que, como el caracol de Federico García Lorca, representan la casa que llevamos con nosotros cada día, según nos revela su poema infantil:
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string(4969) "Querida Tora:
Hay una familia que vive en el 51, muy tranquila, muy agradable. El señor, sobre todo, es muy serio: vive para su trabajo y para sus hijos. Sin olvidar a la esposa, claro, porque la atiende como no te imaginas. Todo iba muy bien con ellos, hasta que una de las chamacas del 37 cumplió 16 años. Dirás que eso no tiene nada nada que ver, pero es que en cuanto se sintió “grande” inició una ofensiva contra el señor del 51. Le puso cerco; se le tropezaba en todos lados los rincones, le sonreía con todos los dientes y lo miraba con ojos insinuantes. Como el asedio tranquilo no le daba resultado, dio un paso adelante. Se dio cuenta de que iba al trabajo en Metro, y ella dejó de tomar el camión para ir a la escuela y desde ese día viajó en Metro, aunque tenía que transbordar. “Casualmente” se encontraba al del 51 en la calle o en la estación, y viajaban juntos, y, entre las apreturas de la hora pico, se le sobaba de arriba abajo, por delante y por detrás, y varias veces le metió mano.
El del 51 hacía como que no se daba cuenta, pero bien supo lo que estaba pasando. Entonces, optó por salir mucho más temprano; pero la chava lo imitó, y una vez que iba sentado, en el Metro, lo vio y corrió a sentarse en sus piernas (y no sabes cómo se movía la condenada). Como tampoco eso le dio resultado, resolvió contarle a la del 38 (que es su incondicional) lo que sufría con la indiferencia del señor. Y al día siguiente, ya todos los vecinos murmuraban que el del 51 no funcionaba bien, que era poco hombre y que resultaba un peligro para todos los niños de la vecindad. Naturalmente, todos le dejaron de hablar, a él y a su esposa; y a los niños les prohibieron que jugaran con los del 51.
Los pobres no sabían lo que pasaba, pero se enteraron en cuanto los del 41 fueron a invitar al señor a ir al gimnasio con ellos. Eso puso al hombre sobre aviso, y resolvió poner fin al chisme. Y, efectivamente, el domingo que estaba la gente en el patio, se subió a un banquito y les dijo a los vecinos que él era tan hombre como el que más, y que si no le hacía caso a la chava del 37 era porque respetaba a las mujeres y quería a su esposa, a la cual no estaba dispuesto a faltar. ¿Y sabes qué? Lo abuchearon. Así como te lo cuento. El pobre hombre tuvo que ir a refugiarse en su vivienda para escapar de la pamba con picahielos a la que lo querían someter.
El del 37 (¡Imagínate! el papá de la chava) se reía de él en sus narices, y una vez juntó a un grupo de compañeros de borrachera para no dejarlo entrar a la vecindad “por ser la vergüenza de los vecinos honrados”. Las viejas le decían cosas muy feas cuando pasaban a su lado. La señora del 37 le sacaba la lengua en cuanto lo veía; y la chava se levantaba las faldas más arriba de la cintura cuando lo veía venir, con lo que lo único que consiguió fue que uno de los ninis de la azotea la violara una tarde que no tenía nada que hacer.
Lo peor fue cuando su esposa lo enfrentó y le dijo que a ver qué hacía, porque ella no iba a permitir que sus hijos crecieran con el estigma (esa fue la palabra que usó, no estoy exagerando) de tener un padre maricón. El pobre hombre corrió a la tienda, compró una botella de mezcal y otra de tequila, se las bebió de un jalón y fue a tocar la puerta del 37, a exigir que saliera la chava que tenía 16 años (y ninguna de las otras, añadió). Pero la que salió fue la madre, que es muy bronca; lo llamó acosador, sádico, maníaco sexual, violador y otras lindezas por el estilo, le atizó un golpe con el mango de la escoba y lo dejó tirado en el pasillo “para que lo recogiera la mártir de su mujer”.
El hombre estuvo tres días en cama. No tanto por el golpe, sino por el disgusto que se había llevado, porque se puso amarillo, amarillo y lo vomitaba todo. Pero los chismes se calmaron.
Aunque no tanto. Porque unos días después me di cuenta de que las viejas se reunían en los tendederos, y entre lo que platicaban hacían alarde de las “faenas” de sus esposos, y competían a ver cuál de ellos tenía más hijos en las calles aledañas. Si los ven con alguna otra mujer, hacen unos escándalos espantosos; pero si alguno tiene un hijo con otra, lo felicitan y le llevan una veladora a algún santo de su devoción. ¿Quién entiende esas cosas? Debe ser cosa de consultarlo con algún psiquiatra, pero yo no tengo tiempo para eso, y te lo dejo a ti de tarea, que al fin y al cabo eres mujer (o un equivalente), y debe serte más fácil entenderlo… Y cuando regrese, me lo explicas, por favor.
Te quiere,
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