El parteaguas

Mis palabras… Mis palabras  Son solo palabras en blanco y negro/  Le pertenecen al niño del retrato  De una época de inocencia y alegría/  Vienen del parteaguas,  De muy atrás,  De donde los caminos se bifurcan,  Hacia...

17 de agosto, 2018 parteaguas

Mis palabras…

Mis palabras

 Son solo palabras en blanco y negro/

 Le pertenecen al niño del retrato

 De una época de inocencia y alegría/

 Vienen del parteaguas,




 De muy atrás,

 De donde los caminos se bifurcan,

 Hacia donde fui a buscar

 A mi niño perdido/

 Para poder oírlo y seguir mi corazón/

 Como debí haberlo hecho.

 No son palabras de prisa

 Son

 La voz escrita

 Que llama a una amiga

 Que creí perdida

 Entre los tantos rumbos de la vida/

 Son una invitación a andar de nuevo

 Para ver cómo pudo ser

Cómo habría sido/

Para saber

 Para que me cuentes como ha sido la tuya/

 Para leer tus sueños

 Para compartir

 Para alentar

 Para ir al paso/

 Pertenecen al mundo mágico

 Donde la condición de un “si” no es un lamento

 Sino una opción  posible/

 Mis palabras son búsqueda

 Donde mi niño en blanco y negro

 Sueña con regresar.

 Son una invitación para continuar,

 Para recomenzar

 Todo de nuevo

Comentarios
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El señor, sobre todo, es muy serio: vive para su trabajo y para sus hijos. Sin olvidar a la esposa, claro, porque la atiende como no te imaginas. Todo iba muy bien con ellos, hasta que una de las chamacas del 37 cumplió 16 años. Dirás que eso no tiene nada nada que ver, pero es que en cuanto se sintió “grande” inició una ofensiva contra el señor del 51. Le puso cerco; se le tropezaba en todos lados los rincones, le sonreía con todos los dientes y lo miraba con ojos insinuantes. Como el asedio tranquilo no le daba resultado, dio un paso adelante. Se dio cuenta de que iba al trabajo en  Metro, y ella dejó de tomar el camión para ir a la escuela y desde ese día viajó en Metro, aunque tenía que transbordar. “Casualmente” se encontraba al del 51 en la calle o en la estación, y viajaban juntos, y, entre las apreturas de la hora pico, se le sobaba de arriba abajo, por delante y por detrás, y varias veces le metió mano. 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Francis Bacon, el pintor

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