Cartas a Tora XCI

Querida Tora: Querida Tora:          Te voy a contar algo que me ha disgustado mucho. Y no sé por qué, pues ya conozco a estas personas bastante, y no debía extrañarme; pero sí, estoy disgustado. Los vecinos...

22 de junio, 2018

Querida Tora:

Querida Tora:

         Te voy a contar algo que me ha disgustado mucho. Y no sé por qué, pues ya conozco a estas personas bastante, y no debía extrañarme; pero sí, estoy disgustado.

Los vecinos andan muy alborotados con eso de las elecciones, y es de lo único de lo que se habla estos días. Algunos se han dedicado a preguntar a los demás por quién van a votar, y hacen listas, y cuentan los votos (Probables, no lo olvides), y a veces gana uno y a veces el otro… pero casi siempre el portero. Eso es lo primero que no puedo entender: con todas las mentiras que les ha dicho y las veces que les ha quedado mal, y siguen creyendo en sus promesas.

El chavo del 7 se creyó el resultado de esas adivinanzas (Y digo adivinanzas porque a mi me consta de muchos vecinos que un día dicen que van a votar por el portero, y al siguiente por el chavo, pero no deja de ser preocupante), y empezó a hacer cosas… llamémoslas indebidas. Yo vi que se acercaba a algunos vecinos y les daba un billete, al tiempo que les pedía que votaran por él. Los vecinos le decían que sí, pero luego comentaban entre ellos que a lo mejor el portero les daría más, si se enteraba del asunto.

Por supuesto que el portero se enteró. Inmediatamente. Y lo reprobó lleno de santa indignación. Llamó a una junta, y dijo que eso equivalía a comprar la democracia, a trastornar los ideales de los romanos que la fundaron (Debió decir de los griegos, pero para él son lo mismo romanos y griegos, gente muerta de la que se habla muy bien porque ya están muertos, según su propia definición). Los vecinos asintieron, Y los que habían recibido la dádiva se apresuraron a gastarla, para que no los sorprendieran con el billete en las manos (La mayoría se fueron a desayunar al King’s y el ganón fue el portero, aunque no se ha dado cuenta cabal de ello). El caso fue que todos censuraron a los que habían tenido ese proceder, aunque todavía estuvieran relamiéndose con las Bostonian Enchiladas with Charro Beans y el Guava Atole with Piloncillo Lumps.

Pasaron unos días, durante los cuales subieron los bonos del portero. Pero éste comprendió que su elección no estaba muy segura, porque el chavo seguía “platicando” con los vecinos, y decidió “platicar” también con ellos. Y para no perder tiempo, los citó a una junta urgente. Algunos tuvieron que faltar a su trabajo y encarar regaños y descuentos, pero no les importó, pues era más importante la grilla de la vecindad (Grilla no es el femenino de grillo, sino el relajo, los chismes, las intrigas. En este caso, al menos, porque sí existen las hembras de los grillos).

¿Y sabes lo que les dijo el portero? Bueno, primero lo de siempre; que la democracia era la mejor forma de gobierno, que todos debían estar de acuerdo, que no se dejaran seducir por el dinero, que era la causa de todos los vicios; que es más bonito ser pobre y tener la conciencia tranquila, y que para que se convencieran esa tarde les iba a pasar una película llamada “Los Pobres Van al Cielo”. Lo aplaudieron a rabiar. Y ya que los puso en ese estado de euforia, dijo que cuando fuera elegido iba a instituir una “Tarjeta de Pobre”; que ya había platicado con el super-mercado de la esquina, y que éste les iba a hacer descuentos y regalos a las personas que presentaran dicha tarjeta con su firma (La del portero, se entiende); y que él sólo iba a firmar las tarjetas de los que hubieran votado por él. ¿Que cómo iba a saber quiénes eran esos? Porque se los iba a preguntar uno por uno, y confiaría en la palabra de los vecinos, porque él sabía que los pobres no le mentirían a su protector.

Los vecinos se subieron al estrado, le estrujaron la mano le dieron palmadas en la espalda hasta casi causarle una pleuresía y lo besaron (Algunos, sin distinción de sexo, en la boca. Besos que él aceptó con la resignación de un mártir). Y en un arranque de generosidad, el portero declaró que la “Tarjeta de Pobre” la iba a dar a todos los vecinos, aún a los que no votaran por él, “porque también son seres humanos y tienen necesidades”.

La ovación se oyó en tres calles a la redonda. De tanto saltar, varios vecinos se cayeron al agujero del patio; y el portero no permitió que los sacaran sus parientes, sino que ordenó a sus guaruras que fueran por ellos (Obedecieron, como siempre; pero refunfuñando, como siempre). Hasta la madre del chavo del 7 le agradeció la Tarjeta, pues lo que ganaba su hijo ya no le alcanzaba para comprar azúcar refinada y  tenía que conformarse con la otra, la morena. El portero le contestó no sé qué de la abnegación de la mujer mexicana, y le recomendó que viera el sábado la película que iba a pasar: “No Basta Ser Madre” (Y añadió que no olvidara el pañuelo, porque lo iba a necesitar).

Total, que el portero compró sus votos sin soltar un centavo. Yo no sé si es cierto lo de la Tarjeta de Pobres, pero me pregunto: ¿Quién la va a pagar? Porque hay que comprar material, imprimirla, enseñar a los cajeros del super-mercado a usarla… ¿Y la  tienda? ¿Será cierto que le ofreció las Tarjetas o se trata de un farol, como tantos otros? (“Farol” en sentido figurado, como algo brillante que en el fondo no tiene nada). Me gustaría saberlo. Aunque probablemente tenga que esperar a que gane para ello, porque ya parece seguro que va a  ganar Aunque quién sabe. La gente es impredecible. Pero si gana y no les da nada (O si les da muy poco), ¿qué van a hacer?¿Le van a cobrar el engaño? ¿Le van a exigir que cumpla su palabra? El portero es muy hábil, y habla muy bien; y aunque siempre diga lo mismo, es capaz de convencerlos de que fueron las oscuras fuerzas de la reacción las que le impideron cumplir lo prometido.

¿Qué te parece eso de “las oscuras fuerzas…”? Se oye bien, ¿verdad? A los vecinos les impresiona mucho. Sobre todo, porque no saben qué es la reacción.

Ya te contaré lo que pase. Espero que sea lo mejor para todos.

Te quiere,

             Cocatú

Comentarios
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Es un lugar enorme, desde su altísima cúpula pende el famoso Péndulo de Foucault que en el siglo XIX instaló ahí el científico de ese apellido para demostrar la rotación de la Tierra. Lugar hermoso como pocos, fue construido para honrar las reliquias de Santa Genoveva, santa patrona y protectora de París, pero los hechos de la revolución transformaron el edificio en un lugar de peregrinación laica y en efecto, resguarda las reliquias de quienes han hecho la historia de Francia, ahí se encuentran, entre otros Victor Hugo y Voltaire, Jean Moulin y André Malraux, Émile Zola y Marie Curie. Desde noviembre próximo reposará ahí Josephine Baker. El amable lector tal vez no la conozca. La descubrí hace algunos años por comunicación directa del vicio jazzístico en el que me educó mi padre; pero la Baker fue mucho más que la primera mujer, afroamericana del sur profundo, que triunfó en París, que enloqueció a quienes la escucharon y la vieron bailar y que hizo famosa aquella divina canción, cuyo título en español es revelador, “tengo dos amores, París y mi país…”; mucho más porque fue miembro destacado de la resistencia contra el invasor nazi. Al morir se le dispensaron honores militares y se le confirió la condecoración de la Croix de Guerre; valiente y hábil, inteligente y sensible, participó en la marcha sobre Washington en la lucha por los derechos civiles, y a la muerte de Luther King se le ofreció la dirigencia del movimiento, cosa que rechazó, los únicos reflectores que disfrutó y permitió fueron los del escenario. Pero, además, se trata de un ser humano extraordinario. Adoptó 12 hijos de distintas etnias y nacionalidades, venezolanos y sirios, judíos y asiáticos, a ellos, con los que vivió y educó, llamó la tribu del arcoíris y demostró, como siempre lo dijo, que si a personas de los más diversos orígenes se les educa con el mismo amor y cariño, necesariamente crecerán como hermanos. No hay discurso más claro ni más contundente en la historia de la tolerancia, el amor y la fraternidad. Admiro mucho ese genio de la civilización francesa por el que la historia de su cultura es la de la Patria, sin estancos ni falsas divisiones, Victor Hugo es tanto el legislador como el autor y no hay compartimentos en su legado; Baker nació en Missouri y es tan, pero tan francesa, que dormirá el sueño eterno cerca de Curie que había nacido en Polonia; un genio al que la diplomacia cultural le nació muy joven, muy pronto en el desarrollo de su vida política y que se volvió parte de su esencia diplomática, su respuesta a la expansión norteamericana en América latina durante la segunda posguerra no fueron misiles ni misiones encubiertas, fue el Instituto Francés de América Latina que todavía hoy sirve para irradiar cultura, cine, letras y la seducción amable que no es la de la ideología sino la de la cultura porque ese mismo genio que permite ahora elevar al máximo honor a una mujer que, en su tiempo fuera víctima de toda marginalidad posible: mujer, vedette y afroamericana, es el que les autoriza a difundir su cultura como política de Estado, sin importar cómo se comportará su legislativo en dos años o quién ejercerá la presidencia, sino dialogando con su arte y su civilización que aspiran, más allá de cualquier periodo de gobierno, a ser eterna, la Francia Eterna. Eso, para mí, no sé para usted, es el sentido de una auténtica diplomacia cultural, lejos de las arenas del rencor y la conveniencia de corto plazo. Pero, más allá de eso, la propia idea de qué es la identidad nacional, el debate entre quienes somos y cómo nos vemos, pasa por apertura al diálogo y por el espejo del otro. Es cierto que las raíces son importantes, pero lo son más los frutos; es fundamental saber quién fue mi abuelo pero, como decía Lincoln, me importa más saber quién será su nieto. Mientras no partamos de la serenidad y de la aceptación de los hechos no podremos asimilar que cuanto nos ha ocurrido a través de las generaciones es el camino de lo que ya no tiene remedio, pero construirnos en todas las voces, manteniendo las memorias y aprendiendo que no somos una mexicanidad sino muchas no podremos definirnos más allá de los discursos pendencieros e ideologizados; no somos los aztecas ni los mayas, no somos los colonizadores ni los conquistadores, somos los que hemos decidido quedarnos y jugárnosla por este territorio que es también una constitución y una promesa de mañana, somos los de la periferia, los excluidos y los que ejercen el dominio; somos los que queremos dialogar con todos para entender que en realidad; somos un pacto de permanencia y no un paquete genético. 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