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De 1963 – Nace Natalie Merchant

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25 de octubre, 2014 natalie-merchant

Una mezcla casi perfecta de sangre irlandesa e italiana es la que corre por las venas de Natalie Ann O’Shea Merchant, porque este último apellido, el que ha elegido para…

Una mezcla casi perfecta de sangre irlandesa e italiana es la que corre por las venas de Natalie Ann O’Shea Merchant, porque este último apellido, el que ha elegido para firmar sus trabajos, no es otro que la adaptación al inglés del apellido italiano de uno de sus abuelos.

Natalie fue la voz de los 10.000 Maniacs desde su creación. Tanto es así, que era aún una niña cuando comenzó a cantar con la banda y tenía sólo 18 años cuando el grupo grabó su primer álbum.

Natalie tardó cinco años en dejar los maniácos para emprender su carrera en solitario. Lo hizo en 1993, aunque tardó aún dos años más en lanzar “Tigerlily”, del que el primer sencillo fue “Carnival”.

Además de la mezcla de sangres, una de las características de Natalie Merchant es el contraste entre su voz y las historias y sentimientos que encierran sus canciones.

A Natalie en solitario le ha ocurrido lo mismo que a su antigua banda: ninguno de sus álbumes ha conseguido entrar en el “top ten” y, sin embargo, son mayoría los que han alcanzado el platino en ventas.

Natalie comenzó su carrera en la universidad y mantiene ese espíritu rebelde que se les supone a los universitarios y que, en su caso, se traduce en apoyo a diferentes causas. Natalie Merchant ayuda a Médicos sin Fronteras y a otras ONG’s que trabajan en áreas tan diversas como la lucha contra la pena de muerte o contra la contaminación del río Hudson. También apoya al semanario progresista “The Nation”, dándole toda la publicidad que puede, además de con sus colaboraciones.

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Este último dato carecería de importancia si no fuera porque don Arturo Pérez-Reverte, amigo a quien nunca he visto en persona y con quien nunca he hablado pero del que me he leído hasta la última coma, recordó hace algunas semanas que llegando a esta edad uno se da cuenta de que por mucho entusiasmo que uno le ponga, debe considerar que con toda certeza uno ya llegó a la mitad del camino o se acerca de manera próxima e inexorable y, claro, no me deja de martillar la cabeza aquello del Dante: “En mitad del camino de la vida…”. Además nací en 1970 y, como pinta el mundo, resulta que mi década natal dejó algunas lecciones sin aprender. Así que para no atormentar al lector con el mundo del instante, se me ha ocurrido la peregrina idea de dibujar algunas líneas de corte de caja provisional, como cuando lo dejan a uno parado a media calle porque la tienda de conveniencia de la esquina está haciendo su corte de mediodía, así, poco más o menos. Pero no se asuste el amable lector, no lo someteré a las penurias de ver la cauda de mis errores y la alegría de mis aciertos, eso, como lo diría don Alfonso Reyes, dejo dentro de mi manto que, bajo de él, siguiendo a Calderón, al rey mato. Más bien, permítanme, por su lectura y compañía, repetir las palabras de gratitud más hermosas que se han escrito, de la pluma de María Zambrano: “Para salir del laberinto de la perplejidad y del asombro, para hacerme visible y hasta reconocible, permitidme que recurra una vez más a la palabra luminosa de la ofrenda, gracias”. Y como ella al recibir el Premio Cervantes, acompáñeme, querido amigo, al lugar donde todo comenzó: el ya viejo barrio de Lomas de Sotelo. Vine a crecer en un sitio tan singular como cualquier otro; un lugar único, magnífico por la fuerza de su llana simpleza urbana. No había amplias avenidas flanqueadas con álamos ancianos, sino apenas unos diminutos jardines edénicos domados por hábiles manos de jardineros que se hicieron viejos al mismo ritmo que mi infancia se integraba al mundo de las memorias. Donde crecí no había viejas mansiones blasonadas, calles ocultas ni plazuelas invadidas de leyendas pero había, eso sí, colmenas humanas de un pálido amarillo, perfectamente alineadas, en tan misteriosa simetría que jugaban conmigo a caminar como los ciegos. No hubo nunca damas fatales con dedos enjoyados, ni un marqués venido a menos que diera lustre al vecindario, nunca un anónimo potentado. Hubo siempre, como consigna de una oculta cofradía, familias diversas que, a fuerza de convivir, se hicieron una gran parentela separada por prados siempre verdes y muros de tres pulgadas. 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Solo a los viejos les ocurría morir en mi solar de infancia, un día iban a ver al médico, después sabíamos que un hospital los abrigaba y, finalmente, alguna familia se vestía de negro. Nunca hubo una Julieta y un Romeo que inflamaran la pública habladuría, ni amantes arriesgados huyendo por las ventanas, altas de cuatro pisos, sino perplejas Evas y Adanes adolescentes que, púdicamente vestidos, a diario descubrían el pecado a la sombra de las jacarandas. Y a pesar de todo, de su llana simpleza, de su carencia de esquinas, no crecí en un lugar común, sino en un sitio extraño que ya no puede ser encontrado; un lugar que mi memoria fabricó a partir de datos apenas posibles. Un lugar humano y casi provincial donde el aroma de las tres de la tarde denunciaba, en cada piso, la cocina de cien orígenes diversos. 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A 159 años del estreno de la ópera - La forza del destino

A 159 años del estreno de la ópera La forza del destino

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