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Hablar de Nu)n(ca

Hablar de Nu)n(ca (Sexto Piso, 2015) del escritor Luigi Amara (Ciudad de México, 1971) es entrar al espacio de...

15 de abril, 2016

Hablar de Nu)n(ca (Sexto Piso, 2015) del escritor Luigi Amara (Ciudad de México, 1971) es entrar al espacio de lo que se intuye, una especie de querer que sea aquello velado, lo que deseamos.

Ya desde la tapa del libro presentimos el ejercicio de imaginar lo que se oculta, el misterio que se guarda en el arte, en este caso, la de una mujer que se muestra de espaldas en una fotografía tomada por el francés Onésipe Aguado, en 1862.

Una copia de la fotografía se descubre en el interior de las páginas de la obra, el autor quiere que junto con él, la descubramos, a esa mujer que en sí misma es el “lado oculto de las cosas”, y nos guía: “La espalda habría de parecer/extraña, inexplorada/, como un paraje recién descubierto/como una franja de realidad/que nunca visitamos”.

Porque todo lo que está apunto de recorrerse causa esa sensación de extrañeza, de miedo por saber si se encontrará algo o no.

La incertidumbre que divide las realidades, y una de éstas es un tanto más oscura para los ojos del hombre y entonces hay quienes prefieren dar media vuelta a eso recién descubierto, a eso que “nunca visitamos”.

Pero la poesía de Amara no permite huirse, al contrario, espera que te quedes a contemplar esa espalda y ese hombro derecho que se va descubriendo en una especie de travesura por parte de la que espera ser desvelada e imaginas “el momento en que desata su cabello/ cómo se desnuda lentamente”.

Y todo esto es una “promesa” como lo advierte en uno de los poemas incluidos en Nu)n(ca el propio autor.

Hay algo que está siempre a punto de ocurrir, de ser, pero para que aquello ocurra debemos prestarnos de la imaginación, de los recuerdos de otras mujeres, de las experiencias sensibles que poseemos para recrear a esa mujer-espalda, a esa no vista, a esa que es solo una suerte de rumor que se siente como un presentimiento de algo profundamente bello.

Esa sensación que nos deja quietos —eso que queremos sentir—; queremos hablar de sentimientos, de formas de interpretar la belleza. El estar frente a lo diferente, al arte mismo que permanece de espaldas y que Amara se pregunta “¿Cómo llamar a lo que nos eriza?”.

“No pasa el tiempo en el cielo/de la foto/y ella permanece en su sueño/ de estatua” y los lectores entonces somos partícipes de esa historia que está ocurriendo en la imaginación del poeta; sin embargo, nos sentimos igualmente seducidos porque lo que el poeta está sintiendo, nos parece tan humano y cercano a nosotros los que nos parecemos tanto.

Un mar de posibilidades nos habitan al frente de esa mujer artificio, de esa foto-mármol que desde los ojos se va esculpiendo hasta descubrir la naturaleza de esa mujer enigma. Muy a la manera de Miguel Ángel al descubrir a su David: “Cada bloque de piedra tiene una estatua en su interior y es tarea del escultor descubrirla”.

Y así nació el David, así lo presintió el artista al momento de plantarse al frente de la gran piedra que lo mantenía en el encierro.

De la misma manera, el poeta se queda mirando esa fotografía, ayudándose de la imaginación, que en sí misma es el martillo y el cincel, que hará nacer lo que él desea, lo que él espera que sea esa mujer que parece no tener intenciones de voltearse nunca.

Así, como Amara busca la poesía en la mujer-fotografía, nosotros los lectores, haremos lo propio para encontrar la misma belleza en cada uno de los versos que contiene Nu)n(ca.

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